Sur une plage, le short très court ne pose pas de question. Il prend le soleil, accompagne le sable, vit sa vie de morceau d’été sans provoquer d’enquête morale. En ville, c’est tout de suite plus ten...
Le pantalon en cuir très ajusté n’entre jamais quelque part discrètement. Il arrive avec son bruit propre, même quand il ne fait aucun son. On le voit de loin dans une rue, à une porte de bar, sous un...
Le corsaire revient. Pas comme une blague Y2K, pas comme un clin d’œil paresseux, mais comme un vrai vêtement de saison. Depuis 2025, la presse mode le signale de nouveau dans les défilés et les looks...
La cuissarde entre dans une pièce avant la personne qui la porte. C’est son défaut, ou son talent. Elle monte haut, coupe net la jambe, impose une ligne. On la croit tapageuse, elle est surtout précis...
Le cycliste n’est plus un simple morceau de lycra égaré entre une salle de sport et un feu rouge. Il traîne désormais en ville, sur les trottoirs, dans les cafés, au milieu des chemises trop grandes e...
Le jean troué aux genoux n’a jamais vraiment quitté la rue. Il revient pourtant, à intervalles réguliers, comme un vieux refrain qu’on prétend détester avant de le remettre très fort. Il montre un mor...
Le pantalon de jogging en ville n’entre plus, il s’installe. Il traîne un peu, il plisse au genou, il tient chaud sans panache apparent, et c’est justement là que l’affaire commence. Longtemps relégué...
Il suffit qu’il apparaisse — sur un trottoir froid, dans une rame, sur une photo trop éclairée — pour que l’air change. Le jean taille très basse ne revient jamais comme une simple coupe. Il revient c...
On les croit rangées avec les cravates tristes, les chemises d’héritage, les photos de famille où personne ne sourit. Pourtant les bretelles reviennent toujours, comme un refrain qu’on n’avait pas dem...
Il arrive qu’un vêtement se comporte comme une preuve, non pas de style mais de passage. Le t-shirt de concert est de cette espèce-là : une surface de coton qui prétend avoir vu quelque chose, qui s’a...
