La cuissarde entre dans une pièce avant la personne qui la porte. C’est son défaut, ou son talent. Elle monte haut, coupe net la jambe, impose une ligne. On la croit tapageuse, elle est surtout précis...
Le cycliste n’est plus un simple morceau de lycra égaré entre une salle de sport et un feu rouge. Il traîne désormais en ville, sur les trottoirs, dans les cafés, au milieu des chemises trop grandes e...
Le jean troué aux genoux n’a jamais vraiment quitté la rue. Il revient pourtant, à intervalles réguliers, comme un vieux refrain qu’on prétend détester avant de le remettre très fort. Il montre un mor...
Le pantalon de jogging en ville n’entre plus, il s’installe. Il traîne un peu, il plisse au genou, il tient chaud sans panache apparent, et c’est justement là que l’affaire commence. Longtemps relégué...
Il suffit qu’il apparaisse — sur un trottoir froid, dans une rame, sur une photo trop éclairée — pour que l’air change. Le jean taille très basse ne revient jamais comme une simple coupe. Il revient c...
On les croit rangées avec les cravates tristes, les chemises d’héritage, les photos de famille où personne ne sourit. Pourtant les bretelles reviennent toujours, comme un refrain qu’on n’avait pas dem...
Il arrive qu’un vêtement se comporte comme une preuve, non pas de style mais de passage. Le t-shirt de concert est de cette espèce-là : une surface de coton qui prétend avoir vu quelque chose, qui s’a...
On l’appelle “basique”, et c’est déjà une manière de l’éteindre. Le pull à col roulé noir n’est pas une pièce, c’est une posture : une façon de fermer le corps sans l’enfermer, de dessiner une silhoue...
Il y a des vêtements qui ne demandent rien. Ils existent au fond d’un tiroir, pliés vite, achetés par lots, lavés trop chaud, puis remis sans histoire. La chaussette blanche fait partie de cette famil...
Il n’y a rien à enfiler, rien à ajuster, rien à commenter. Le torse nu n’est pas un vêtement, mais il agit comme tel. Il apparaît quand la chaleur déborde, quand le corps réclame de l’air, quand le ti...
